Un sueño que se difumina

He tenido un sueño recurrente: estoy recostado —el césped atravesando mi ropa, picando mi piel, como si una hilera de hormigas recorriera mi espalda —y veo sobrevolar un rebaño de nubes. Son blancas y densas y parecen que en cualquier momento descenderán sobre mí, pero no temo ante tal posibilidad, no; escucho una voz que me recuerda a mi madre, pero no es ella. No sé quién sea. Me sosiega y siento que en cualquier instante caeré dormido. La busco, pero el cielo brilla en demasía y sólo logro ver un contorno misterioso. Sostiene mi mano. La conozco, hasta podría decir que soy yo. No puedo levantarme, no quiero levantarme, no tiene sentido. Allá arriba las nubes van en descenso, no tardarán en devorar a los árboles que nos cubren con su sombra. De pronto todo es neblina, algo que ya viví. Siento su mano fría, que se va transparentando… Adivino lo que sigue. ¿Quién es ella y por qué siempre me abandona?

 

Traspatio:

Recuerden, amigos, este sábado en la fiesta de Nervadura y Under The Volcano Books. Todos están invitados: http://www.facebook.com/events/373299219429836/

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Antonio Vasquez

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