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Marblehead

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No estar enamorado de ti.
 No logro recordar cómo era 
debe haber sido terrible

– James Schuyler

 

Te quitas la chamarra negra

que usas para andar en moto, la cuelgas

en el respaldo de una silla. Hacía frío

en nuestra caminata por el malecón.

En tus bolsillos tintinean las conchitas.

Dejaste la estufa encendida mientras

no estábamos – algunas cosas

que haces me ponen muy nerviosa.

Pasas un dedo por la salsa

que hierve en el sartén y extiendes

la punta para que la pruebe. Dices

“¿qué necesita?”  Tal vez nada,

tal vez miel para quitarle la acidez del limón.

Más tarde esa noche enterrarás la cara

en mi vientre y llorarás “lo siento”,

pero no creo que estés hablándome

siempre a mí, mi amor.

Pero por ahora el vapor de langosta escapa

en oleadas por la ventana, tú bebes

vino púrpura con el dedo meñique en alto

y las aceitunas verdes son del verde

que todas las cosas verdes aspiran a ser.

 

Rebecca Lindenberg (traducción mía)

Click aquí para leer el poema en inglés.

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Isabel Zapata

Nació en la Ciudad de México en 1984. Estudió la licenciatura en Ciencia Política en el Instituto Tecnológico Autónomo de México (ITAM) y la maestría en Filosofía en la New School for Social Research. Es poeta, traductora, editora y antílope.
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