¿Cuál crisis? Refrescos fríos a diez pesos


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Abril 28, 2017

En uno de los varios puestos de cuanta chingadera se imagine uno que venden saliendo del Metro Auditorio hay un letrero escrito con letra chueca y un plumón desangelado. Se lee en él la siguiente selling line: “Tenemos refrescos más fríos que el corazón de tu ex”. Dicha línea la he visto en diferentes negocios de la ciudad al menos siete veces. Con toda honestidad aseguro que yo prefería los mensajes de venta, también en cartulinas fluorescentes, del tipo: “Ay, cabrón, pantalones de mezclilla a veinte” o “No mames!!! Pijamas en mayoreo”. Otro ejemplo, un clásico, “Ojo: playera de marca” y las letras o con pupilas juguetonas.

No estoy seguro de que a estas alturas del siglo y con la mexicanidad tan pateada podamos darnos el lujo de cambiar la dicharachera y sabrosa oralidad de nuestros amigos fayuqueros por una moda de fraseo plástico y soso. Inscripción poco ingeniosa y que tiene por origen el más severo de internet.

Este tipo de cosas me hacen enojar.

Mayo 2, 2017

El mero mero de Antonio Alatorre dejó una novela. “La Migraña”. A grandes rasgos el libro narra minuciosas y detalladas descripciones de sensaciones físicas y efectos ópticos malsanos cuando uno es víctima de una jaqueca antológica. Es hermoso, el trabajo de un amante de la palabra, sin duda. La edición publicada por el FCE en 2012 viene acompañada por una advertencia: se trata de una novela trunca, incompleta. Sin embargo, al final del libro, los hijos del autor ofrecen un final: un par de líneas en cursivas de su inspiración y cosecha.

Es así: Alatorre describe la posibilidad que posee todo varón de masturbarse. Habla de su miembro henchido, de las caricias con que se beneficiará hasta conseguir chorro, habla del frío del azulejo que poco a poco sube por sus pies, usa el adjetivo “blandura” con una suavidad estricta y justa. Habla de aquello que le sirve de estímulo visual. Y ahí, donde iría una placentera y natural eyaculación, sus hijos interrumpen el relato poniendo, ajá, en itálicas, un par de líneas completamente chocantes y moralinas.

Casi casi, a mi parecer, pusieron un final tipo “todo era un sueño”. ¿Qué necesidad tenían de poner este curita de hello kitty sobre la prosa con gusto a herida abierta de su padre, el maestro Alatorre? ¿No les bastaba con un ameno pie de página y en la parte de abajo: fin del manuscrito?

No me imagino un peor panorama que el de dejarle a uno de mis hijos la labor de concluir una novela que yo dejé inacabada. Mejor que se pierda para siempre.

En esta misma circunstancia, aparece, “La novela de mi padre” de Eliseo Alberto editada recientemente por Alfaguara.

En un viaje a la Habana Eliseo Alberto (Lichi, de cariño) se encuentra la novela que su padre intentó hace 50 años y en vez de pretender completarla o darle seguimiento, la utiliza como excusa para contarnos dulcemente la historia de su progenitor. Describe el libro, captura ciertos párrafos, nos cuenta de su padre de joven y abriéndose paso entre los poetas de la isla. Nos habla de sus depresiones posteriores, de sus encuentros con Lezama Lima, de cómo recibía gustoso a todos los poetas jóvenes que tocaban la puerta de su casa, de la noche de su muerte y las últimas palabras que le dijo por teléfono: “vete al carajo, hijo”. Y también de la historia de amor de aquellos seres separados que lo crearon. Intercalados a los capítulos que Eliseo Alberto va narrando aparecen las cartas de amor entre sus padres halladas junto al manuscrito. Eliseo Diego muere leyendo “Orlando” de Woolf.

La contagiosa felicidad de la que ya no queda nada.

En el prólogo del poemario “Por los extraños pueblos” de Eliseo Diego, aquel rebela sus motivaciones principales a la hora de crear un libro. Comenta que después de buscar por todos lados el libro que quería que sus hijos leyeran jamás lo encontró. Así que decidió escribirlo él mismo. “Habrá otras razones más graves para hacer un libro pero ninguna más legítima”. Estoy de acuerdo. Y Lichi se agarra de ahí para escribir un libro que se muerde la cola ya que, como sabemos, la muerte lo alcanzó recién en 2011.

“La novela de mi padre” es un diálogo entre muertos que se amaban. Un texto breve y hermoso acerca del olvido y esa manía que tenemos varios de dejar en el mundo libros para que se pudran en las manos de los vivos. Una novela inscrita en ese género literario inclemente que es: narrar la muerte del padre.

Otros lo intentarán y fallarán.

Me refiero a mí, huérfano reciente.

Quien me conoce sabe que uno de los libros que recomiendo casi por default es aquel intitulado “La eternidad por fin comienza un lunes”. Hallo mucho disfrute en la prosa de Eliseo Alberto. Cada línea está perfectamente cuidada, cada frase es un juego, cada párrafo es como meterse en una liga que prefigura un golpazo de resortera que irá a golpear al buitre que acabará devorándonos. El hombre más que recargar su estilo lo lleva hasta las últimas consecuencias. Fue alumno de García Márquez (por si esto impresiona a alguien y lo induce a hacerse del ejemplar).

Una vez -era yo un veinteañero exaltado- Eliseo Alberto me pisó el pie en una micro sobre Paseo de la Reforma a la altura de General Canalla. De haber sabido hubiera yo estrenado zapatos ese día.Iconofinaltexto copy

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Gabriel Rodríguez Liceaga

Gabriel Rodríguez Liceaga

Defeño, del Barrio Bravo de Tepito. Autor de los libros de cuentos "Niños tristes" (Premio Maria Luisa Puga 2010), "Perros sin nombre" (Premio Bellas Artes de San Luis Potosí 2012) y "¡Canta, herida!" (Premio Nacional de Cuento Agustín Yáñez 2015). Además de las novelas "Balas en los ojos", "El siglo de las mujeres" y "Hipsterboy".
Gabriel Rodríguez Liceaga

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